Cinq taxis, queue de merde.

So long, "infini" ?

Je dis: "Il est midi. Épistémologie de merde. Bâtiment de merde. Je n'ai pas pu voir le ciel. Mais. J'ai levé les yeux. Pourquoi midi. On était deux, trois tout au plus. Je ne sais pas. Unis quoique nous fassions. Les fils ont tissé nos cœurs. Il est midi. Il s'est envolé."

Miss R. t'emmerde Miss C. Rien à foutre de ce que tu racontes.
En MTU, Miss R. bouillonne. Une variation formelle des universaux.
Les tympans battent la chamade. Encore un coup. Pan.

Point barre. Point final.
Un point c'est tout.

What's the F******* problem whit you ?

~

Le retour de la plume ___.

Glissement liquide glacé sur feuilles givrées, elle se libère du joug de la mine. Sous l'œil avisé de l'auteure, la calligraphie cogite sur les mots. Rayures, bavures, souillure, magie écrite.

Tu fais tâche et ça fâche.